Pingos de Tinta

Queria mesmo é ser um ponto de nada

Uma linha perdida, uma porta sem entrada

Uma noite fria e encabulada de todas as sortes de contos de fada

Um jornal velho e lido deixado de lado com notícias sem importância do passado

Não queria ter sido regado e jogado em um período qualquer da história

História qualquer, cruzada com tantos contos de réis e de nada

Não queria fazer parte de um mundo que nem sei ao certo quem o fez ou quem o criou

Agora, diga-me que culpa tenho se possuo um pensamento tão “senhor”?

Queria ser constituído apenas de palavras soltas e tolas

Sou significado ou significante? Às vezes tão sóbrio, outras tão errante!

Pequeno de alma, grande de pensamento por dentro

Fragmentos de tempo esparramados por fatias de ventos

Uma pincelada no quadro da vida

Um ponto de nada solto em cativeiros sem entradas ou saídas

Entre tantas idas e vindas o que fica é a admiração das partidas

Quadro manchado por pingos de tinta.